Правда

Везде правда. В мире, созданной при помощи воображения, концентрации мысли - все правда. В этом иллюзорном мире все правда. Все люди, сидящие вокруг, все интернеты, все мальчики, девочки, законы, системы, государства, болезни, лекарства, сказки, напитки, мудрецы, животные, глупцы - все правда, ведь все иллюзорно, все в голове. И не важно, это у тебя наяву или ... - все правда. Вот почему мир прорывается. А я все такой же кусок субстанции. Пустой. Который порождает этот мир, эту правду и сам в нее верит и не верит. Во всю ее. Ведь противоречий нет. Это для других они есть, других порожденных, привлекаемых, слабых и сильных, умных и глупых. Ничего нет. Мира нет, правды нет, меня нет. Никто ничего не изобретал - это фантазия, это мысль. Такая же реальная, как и та, что кладет руку на плечо, когда позади никого нет. По-этому, все просто и все никак. Это не планка сдвинута, это фантазия нарушена. Осознание разрушает фантазию и вспоминает себя, то есть, полное несуществование. Тогда не страшно. Тогда никак. Творчество в чистом виде? Пускай так. Мне всё равно. "Я" принято. 

(Запись в дневнике от 3 июля 2014г)

Через и дальше

Я давно перестала медитировать. Перестала играть с сознанием, откапывая что-либо из своего космического. Ведь в этом нет никакого смысла, по-сути. 

А рамки продолжают стираться. Правда - в действии. Только так идет развитие, только так расширяются горизонты. 

А я продолжаю отчаянно перенимать чужие миры: будь то мир сотрудницы-нимфоманки, мир керуаковских героев, полных вечной гонки, мир творческих и проч и проч. Как будто все мое, что когда-то имело значение, выгорело, и развеяло свой пепел по самым отдаленным уголкам подсознания. 

Когда мне говорят: "ты что, не видишь? Она же совсем страшненькая!" Я действительно не вижу. Для меня нет красивых и некрасивых людей. Есть притягательные и не притягательные, наполненные и пустые, яркие и тусклые, ожившие и засохшие. 

Кажется, будто это все я уже знаю - все, что посоветует мне человек тех или иных взглядов, и всё равно спрашиваю, чтобы чувствовать хоть какую-то связь с объективной реальностью, чтоб меня не унесло. 

Может просто хватит гнаться, и пора отпустить? (Каждая моя записка начинается, продолжается, и заканчивается этой мыслью).

Пытаться заполнить черную дыру материалкой - совершенно бессмысленное и бесполезное занятие. Состояние одинаковое во время того, когда можешь себе позволить многое (людей, вещи, занятия) и когда не можешь позволить себе ничего (людей, вещи, занятия). 

Еле заметная искра смысла проскакивает тогда, когда смотришь в глаза человеку, внутри которого рождается Бог. Апокалипсис, о котором все говорят начинается тогда, когда в тех же глазах умирает Бог. 

Мне кажется, что настоящий человек просыпается гиперактивнлстью и/или измором (дабы начать действовать). Мой внутренний деятель просыпается от малого количества сна и больших нагрузок. Моральных, в основном. Сколько там человек живет, сказать не могу, но все они под контролем. Или нет.